فمن يعطي للعمر عمراً يصلح لأكثر من نهاية!"

شكرا على الكلماتالمعبرة تقبل مروري

شكرا لمروركم الجميل اصدقائي




*من رواية فوضى الحواس:

كادت تسأله: لماذا البس ابتسامته معطفًا للصمت, اليوم بالذات, بعد شهرين من القطيعة؟
ثمّ فكرت في سؤال آخر: أينتهي الحب عندما نبدأ بالضحك من الأشياء التي بكينا بسببها يوماً؟
وقبل أن تسأل. بدا لها وكأنه غير مكترث إلا بصمتها أمام ضحكته. لحظتها فقط تنبهت إلى أنه لم يكن يرتدي معطفًا.
الحزن لا يحتاج إلى معطف مضاد للمطر. إنه هطولنا السري الدائم. وبرغم ذلك, ها هي اليوم تقاوم عادتها في الكلام. وتجرب معه الصمت, كما يجرب معها الآن الابتسام.
الابتسامة الغائبة, صمته. أو لغته الأخرى التي يبدو وكأنه يواصل بها الحديث إلى نفسه لا إلى الآخرين. ويسخر بها من أشياء يعرفها وحده.
الذي يخفيه عنها, كثيرا ما أثار حزنها. أما الذي يثير فضولها, فلماذا تخلّى عنها ذات يوم بين جملتين, ورحل؟
تذكر أنّه, يومها أطبق على الحزن ضحكة ومضى. دون أن تعرف تمامًا ماذا كان ينوي أن يقول؟
لا تريد أن تصدق أنه تخلى عنها, لأنها رفضت يوما أن ترافقه إلى مشاهدة ذلك الفيلم الذي كان يستعجل مشاهدته.

*من رواية ذاكرة الجسد:

ما زلت أذكر قولك ذات يوم :"الحب هو ما حدث بيننا. والأدب هو كل ما لم يحدث".
يمكنني اليوم, بعد ما انتهى كل شيء أن أقول :
هنيئا للأدب على فجيعتنا إذن فما اكبر مساحة ما لم يحدث . إنها تصلح اليوم لأكثر من كتاب .
وهنيئا للحب أيضا ...

فما أجمل الذي حدث بيننا ... ما أجمل الذي لم يحدث... ما أجمل الذي لن يحدث .

قبل اليوم, كنت اعتقد أننا لا يمكن أن نكتب عن حياتنا إلا عندما نشفى منها .
عندما يمكن أن نلمس جراحنا القديمة بقلم , دون أن نتألم مرة أخرى .

عندما نقدر على النظر خلفنا دون حنين, دون جنون, ودون حقد أيضا .

أيمكن هذا حقاً ؟نحن لا نشفى من ذاكرتنا .
ولهذا نحن نكتب, ولهذا نحن نرسم, ولهذا يموت بعضنا أيضا .

*من رواية عابر سرير:

ليس ثمة موتى غير أولئك الذين نواريهم في مقبرة الذاكرة. اذن يمكننا بالنسيان, أن نشيع موتا من شئنا من الأحياء, فنستيقظ ذات صباح ونقرر أنهم ما عادوا هنا.
بامكاننا أن نلفق لهم ميتة في كتاب, أن نخترع لهم وفاة داهمة بسكتة قلمية مباغتة كحادث
سير, مفجعة كحادثة غرق, ولا يعنينا ذكراهم لنبكيها, كما نبكي الموتى. نحتاج أن نتخلص من أشيائهم, من هداياهم, من رسائلهم, من تشابك ذاكرتنا بهم. نحتاج على وجه السرعة أن تلبس حدادهم بعض الوقت, ثم ننسى.

لتشفى من حالة عشقية, يلزمك رفاة حب, لاتمثالا لحبيب تواصل تلميعه بعد الفراق, مصرا على ذياك البريق الذي انخطفت به يوما. يلزمك قبر ورخام وشجاعة لدفن من كان أقرب الناس اليك.
أنت من يتأمل جثة حب في طور التعفن, لا تحتفظ بحب ميت في براد الذاكرة, أكتب , لمثل هذا خلقت الروايات.
أذكر تلك الأجوبة الطريفة لكتاب سئلوا لماذا يكتبون. أجاب أحدهم " ليجاور الأحياء الأموات" , وأجاب آخر " كي أسخر من المقابر" , ورد ثالث " كي أضرب موعدا"

-نحن عندما نصمت نجبر الاخرين على تدارك اخطائهم.

-الرجل اذا اراد الاحتفاظ بامراة يوهمها انه في اي لحظة يمكنه التخلي عنها
-اما هي على المراة ان تكون قادرة على التخلي عن اي شئ لتحتفظ بالرجل الذي تحبه.

-عجيبة هي الحياة بمنطقها المعاكس ،انت تركض لاهثا فتهرب الاشياء منك ،وما تكاد تجلس وتقنع نفسك بانها لاتستحق كل هذا الركض ،حتى تاتيك هي لاهثة وعنده لاتدري ايجب ان تدير ظهرك ام تفتح لها ذراعيك وتتلقى هذه الهبة التي رمتها السماء اليك والتي قد تكون فيها سعادتك....او هلاكك؟
-مقولة لاوسكار وايلد(ثمة مصيبتان في الحياة ،الاولى ان لاتحصل على ما تريده اما الثانية ان تحصل عليه


-الكلمات الجميلة سريعة العطب،ولذا لا يمكن لفظها كيفما اتفق.

-الحياة هي كيف تتخلين كل مرة عن شئ عن احد عن مبدا عن حلم نحن ناتي الحياة كمن ينقل اثاثه واشياءه محملين بالمبادئ مثقلين بالاحلام محوطين بالاهل والاصدقاء ، كلما تقدم بنا السفر فقدنا شيئا وتركنا خلفنا احدا ليبقى لنا في النهاية ما نعتقده الاهم ،والذي اصبح كذلك،لانه تسلق سلم الاهميات ،بعدما فقدنا ما كان اهم منه.


-هناك نوعان من الاغبياء الذين يشكون في كل شئ وهناك الذين لا يشكون في شئ.


-الاشياء الحميمة نكتبها ولا نقولها فالكتابة اعتراف صامت